كانت الشموع لسه منوّرة لما ابن أختي وقع فوق تورتة ابني وقال بكل براءة:
“ماما قالتلي منين أجري.”
أختي ضحكت قدام كل الناس، واثقة إني هسامحها زي كل مرة.
وأنا؟ فتحت تطبيق البنك بهدوء، ووقفت تحويلات بأكتر من 6 مليون جنيه كنت بساعد بيهم… لحد ما وصلني جواب من محامي بتوقيع مزوّر باسمي.
الجزء الأول
— ماما قالت إنك مش هتزعل، ولما الكل يضحك، هتشتريلي الموبايل اللي أنا عايزه!
صرخ كريم بالكلام ده وهو واقف بحذائه مغروس في تورتة عيد ميلاد ابني.
التسع شمعات كانوا لسه شغالين.
قبلها بثواني، كان ياسين واقف قدام الترابيزة، مغمّض عينيه، حاطط إيده على صدره، مستعد يتمنى أمنيته.
التورتة كانت على شكل ملعب كورة، مدرجات من الشوكولاتة، وجون من السكر، واسمه مكتوب بالكريمة الزرقا.
كريم، ابن أختي وعنده 12 سنة، جري من آخر القاعة، طلع على كرسي، ونط برجليه الاتنين فوق التورتة.
الكريمة طارت على الكوبايات. شمعة وقعت على المفرش. أمهات كتير قاموا مفزوعين.
ياسين فتح عينه وفضل واقف مكانه، بيبص على التورتة المهدومة تحت رجلين ابن خاله.
ما عيطش.
بس نزل راسه… كأنه هو اللي غلط.
طفيت الشمعة وبصيت لأختي ندى.
كانت واقفة جنب ترابيزة الهدايا، لابسة فستان شيك، وشنطة ماركة على دراعها.
ما اتفاجئتش… حتى ما زعقتش لابنها.
كانت بتضحك.
— يا سلمى، ما تعمليش كده — قالت بصوت عالي عشان الكل يسمع — دي هزار. ابنك دايمًا مكشر، لازم يتعلم يضحك على نفسه شوية.
في اللحظة دي، حسّيت إن حاجة جوايا بطّلت تستحمل.
اسمي سلمى عبد الرحمن، عندي 39 سنة، شغّالة محاسبة،
وعايشة في القاهرة.
من بعد طلاقي، ربّيت ياسين لوحدي، وفتحت مكتب صغير.
وخلال 7 سنين… كنت كمان بصرف على أختي.
كنت بدفع مصاريف مدارس أولادها التلاتة في مدرسة خاصة في التجمع.
بدفع تأمين عربيتها، وعلاج كريم، واليونيفورم، وكل المصاريف.
حتى كارت بنك إضافي كانت بتستخدمه “للطوارئ”.
ودفعت لهم مصيف عشان “العيال محتاجة تفرح”.
وابني؟
كان بيلعب بنفس الجزمة موسمين كاملين.
وكل مرة… كنت بلاقي مبرر.
“دول ولاد أختك.”
“أختك ظروفها صعبة.”
“ربنا إدّالك عشان تدي غيرك.”
وهي؟
كانت شايفاني حساب بنك ماشي على رجلين.
نزلت على ركبي قدام ياسين.
— ده مش غلطك يا حبيبي. هنمشي ونجيب تورتة تانية.
— ينفع لسه أتمنى أمنيتي؟
— طبعًا… بس في مكان محدش يضحك عليك فيه.
وقفت، طلعت الموبايل، وفتحت تطبيق البنك.
أول حاجة وقفت تحويلات المدرسة.
بعدها لغيت ضمّاني لقرض العربية.
وبعدين قفلت الكارت الإضافي.
الموضوع أخد أقل من دقيقتين.
قربت من مديرة القاعة وقلت:
— من فضلك، طلّعي أختي وجوزها وعيالها برّه.
ندى بطّلت ضحك.
— إنتي قولتي إيه؟
— الحفلة انتهت بالنسبة لكم.
جوزها، أحمد، ضحك:
— ما تكبريش الموضوع… ده عيل.
— عيل بيكرر كلام أمه.
القاعة سكتت.
ندى قربت مني لدرجة إن وشها بقى قصاد وشي.
— ما تجرؤيش تفضحيني قدام الناس.
بصيت على التورتة المهدومة.
— إنتي اللي اخترتي المكان.
المديرة نادت الأمن.
ندى فضلت تصرخ وتقول إني حاقدة ومش أخت كويسة.
وأنا؟
مسكت إيد ياسين ومشيت.
وهم بيطلعوهم برّه، واحد من الجرسونات قرب مني وقال بصوت واطي:
— يا مدام
سلمى… اللي حصل ده مش فكرة الولد لوحده.
الجزء التاني
الجزء الثاني
وقفت مكاني لحظة… وبصيت للجرسون.
— يعني إيه؟
بلع ريقه وقال وهو متردد:
— سمعت مدام ندى قبل الحفلة وهي بتتكلم مع كريم… كانت بتقوله بالظبط يعمل إيه وإمتى… وقالت له ما يخافش لأنك مش هتزعل.
حسّيت إن صوت القاعة اختفى تمامًا.
كل حاجة بقت بعيدة… إلا صورة ابني وهو واقف ساكت قدام التورتة المكسورة.
نزلت لمستوى ياسين تاني.
— تحب نمشي دلوقتي؟
هز راسه بهدوء.
طلعنا من القاعة وسط نظرات الناس… فيهم شفقة، وفيهم فضول، وفيهم اللي أخيرًا فهم.
ركبنا العربية، وقبل ما أدور الموتور، سألت ياسين:
— عايز نجيب تورتة دلوقتي ولا نأجلها لبكرة؟
بصلي لأول مرة من ساعة اللي حصل، وقال بصوت صغير:
— عايز أحتفل… بس مش عايز حد ييجي.
ابتسمت رغم الوجع.
— خلاص… حفلة صغيرة لينا إحنا الاتنين.
رحنا لمحل حلويات هادي، اخترنا تورتة بسيطة… مفيهاش ملعب ولا زينة مبالغ فيها.
بس كانت شبهه… هادية.
في البيت، ولّعت 9 شمعات من جديد.
المرة دي، ياسين فتح عينه وهو بيبتسم.
— اتمنيت إيه؟
— إني أبقى قوي زيك.
الكلمة دي… كسرتني أكتر من أي حاجة.
في نفس الليلة، تليفوني ما بطلش رن.
ندى.
ثم أحمد.
ثم رسايل صوتية… شتيمة، وتهديد، واتهامات إني “خربت بيتها”.
طنشت.
لحد ما جات رسالة مختلفة… من رقم غريب.
“مدام سلمى، أنا المحامي كريم عزت. عندي مستندات تخص حضرتك، ولازم نتقابل في أقرب وقت.”
قلبي دق بسرعة.
تاني يوم، رحت المكتب اللي العنوان بتاعه كان في وسط البلد.
المحامي كان راجل هادي،
منظم، وعلى مكتبه ملف باسمي.
— حضرتك متأكدة إن التوقيع ده مش بتاعك؟
حط قدامي ورق.
بصيت… واتجمدت.
اسمي.
توقيعي.
لكن… أنا ما مضيتش على حاجة زي دي قبل كده.
— ده عقد… تم بموجبه تحويل ضمان مالي وقروض باسمك لصالح طرف تاني.
— مين الطرف التاني؟
بصلي مباشرة وقال:
— أختك.
حسّيت الأرض بتميل.
— مستحيل…
— للأسف لا. في أكتر من مستند بنفس التوقيع. ولو حضرتك ما قدمتيش بلاغ بالتزوير، هتتحملي المسؤولية القانونية كاملة.
سندت إيدي على الكرسي.
— هي كانت بتستغلني… بس مش للدرجة دي.
فتح الملف ووراني التواريخ.
التحويلات.
الضمانات.
كلها تمت وأنا فاكرة إني “بساعد”.
لكن الحقيقة؟
أنا كنت بتمضي بدالي.
خرجت من المكتب وأنا مش شايفة قدامي.
لأول مرة… ما كانش الموضوع فلوس.
كان خيانة.
خيانة متخطط لها… من سنين.
وقفت في الشارع، مسكت الموبايل، وبصيت على رقم ندى.
المرة دي… أنا اللي اتصلت.
ردت بسرعة، كأنها مستنياني.
— أخيرًا رديتي! إنتي فاكرة نفسك عملتي إيه امبارح؟
سكتت لحظة… وبعدين قلت بهدوء:
— إمضيتي باسمي ليه يا ندى؟
الصمت اللي حصل بعدها… كان كفيل يجاوب على كل حاجة.
يتبع…
الجزء الثالث
الصمت اللي سمعته في التليفون… كان تقيل.
تقيل لدرجة إني حسّيت إني سامعة أنفاسها وهي بتفكر ترد بإيه.
— إنتي بتقولي إيه؟ — قالتها أخيرًا، بصوت متصنّع فيه استغراب.
ضحكت… ضحكة قصيرة، من غير أي إحساس.
— بقول إمضيتي باسمي ليه يا ندى؟ ولا تحبي أقولك التواريخ كمان؟
سكتت تاني… بس المرة دي ما حاولتش تمثّل.
— انتي فاهمة غلط.
— لا،
أنا فاهمة صح لأول مرة.
قفلت المكالمة من غير ما أديها فرصة تكمل.
رجعت البيت، وياسين كان قاعد بيذاكر، رافع عينه كل شوية يبصلي.
قربت منه، مسحت على شعره، وقلت:
— خلص واجبك بسرعة… عشان هنخرج نتمشى شوية.
كنت محتاجة أفكر… بعيد عن كل حاجة.
نزلنا الشارع، مشينا من غير هدف.
